No Hay

La Crisis

2009-03-04T01:54:00.004-02:00

En la mayoría de los casos, "la Crisis" alude a la repentina incapacidad monetaria de una persona para adquirir o consumir todos aquellos bienes que son prescindibles a su existencia.

La toma de créditos, la compra de propiedades, el pago de cuotas de un automóvil; equipos de música, ropa a la moda, viajes, salidas a restoranes, ir al estadio, asistir a un recital, pagar la cuenta del celular o de la TV por cable, el nuevo modelo de computadora, etc., son todos vínculos con bienes que de no importarnos, supongo yo, los problemas especulativos del mundo financiero nos darían lo mismo.

Y en verdad nos debería dar lo mismo.

Ahora bien, si a causa de este escenario no pudiésemos comer o cagar, ahí sí deberíamos preocuparnos. Es que eso sí que es grave.

Creo que alguien debe escribir sobre el deseo.

Americano colombiano

2008-10-14T13:15:00.007-03:00

Américo Vespucio.
Caballero con nombre de avenida importante.
Más que una vía urbana en realidad, Américo Vespucio fue un ser humano; navegante italiano que vivió entre 1454 y 1512. Claro, más o menos unos 500 años atrás.
Este caballero nacido en Florencia y muerto en Sevilla, dedicó su vida a la navegación bajo los servicios de la corona portuguesa en primera instancia y luego, como el trabajo se pagaba mejor “del otro lado” al parecer, trabajó para la corona del reino de Castilla (y olé!).
Como muchos otros, cruzó el atlántico en busca de riquezas, mejor vida y una próspera existencia; recorrió el caribe y el cono sur (ni lerdo tampoco). Hizo seis viajes en dirección a nuestro continente (le gustó bastante la onda de este lado al parecer) donde entre muchas otras gracias dio cuenta del Río Iordam a 34 – 35 grados de latitud sur, conocido también como Río de Solís, aunque mejor dejémoslo para los amigos como Río de la Plata, incluyendo el delta del Tigre en la conjunción de los ríos Uruguay y Paraná. También se “rumorea” que nuestro Américo habría estado ad portas de la boca oriental del afamado estrecho cuyo apellido otorgó el navegante Magallanes un par de años más tarde. Sin entrar en polémicas con el afable Hernando, está claro que el aventurero Vespucio debe haber descubierto o señalado un sinnúmero de lugares (una huevada pensando que estaba todo el terreno llano de lógicas “europeo – soberanas”), pero la idea era signar algo más cercano a nuestro horizonte.
Ahora bien, ¿y qué mierda me importa Vespucio?
La gracia central de este mozalbete es que él, además de navegante fue un avezado cartógrafo campeón del mapamundi. Desde esta condición, Américo fue el primero en avivarse que las tierras que el sandio de Cristóbal Colón insistía decir eran las Indias o un pasaje a Oriente o una tontera similar, en realidad correspondían a un nuevo continente.
Martin Waldseemüller, que no era centro delantero del Shalke 04 en 1976, fue un cartógrafo alemán que en 1507 dibujó el globo terráqueo asignándole a ese gran nuevo pedazo de tierra ya no el nombre de Terra Incognita o Indias sino que América en honor al bueno de Américo. Si uno fuese más hincha pelotas podríamos alegar desde la semiótica que América se construyó como enunciado hace 501 años y que lo emitió… ¡¡un alemán!!
Pero no tiene sentido.
La cosa es esa, vivimos en América porque Américo dio cuenta de esta nueva tierra y nos dicen americanos como gentilicio derivado del nombre que pensaron los padres de Vespucio para su hijo. Chiste fácil es decir “menos mal que no se llamó Concha Vespucio” o “Paja Vespucio” o quién sabe cuánta tontera más que menos mal nunca nos dirán como alias que aluda a nuestro común origen.

Una voltereta mágica nos llevará hacia las antípodas (bah, es bueno polemizar). Cristóbal Colón (que no es una avenida ni tampoco el nombre de una empresa de ómnibus) fue el descubridor de América. Igual raro, porque América se llamó después de su venida y no fue su idea llamarla así; raro porque, por ejemplo, que la tierra es redonda era algo ya sabido desde hace mucho, pero igual se achaca esta “brillantez” o a los helénicos o a los europeos renacentistas; raro porque siguiendo la anterior lógica, el bonachón de Cristóbal sólo debiese ser una anécdota histórica. Pero no, él estaba del lado de los buenos y los buenos se encargaron de enrostrarle al mundo que gracias a una empresa de ellos, ahora estamos nosotros (no sé por qué se me acaba de ocurrir otro buen ejemplo de materialismo histórico a mi colección). En fin.
Creo que por lo que vengo contando es que América es América y no Colombia. “Concedimos que tú la descubriste, pero la burrada no es gratis así que no llevará tu nombre”.
Suena divertido pensar al revés. Imaginemos que Cristóbal se hubiese despabilado y que por ese pequeño gesto ahora el continente se llamase COLOMBIA y que nosotros fuésemos colombianos, y que el equipo más grande de México sea el Colombia o que los diablos rojos cafeteros sean el Colombia de Cali. “Ey nena, qué lindos tus pantalones colombianinos”. Es medio raro, pero chistoso imaginar a GW hablar del “Colombian Dream” o de “la mansa cagadita que dejaron nuestros servicios colombianos el 11-S”. ¿Estará bien el Plan – América para luchar contra el narcotráfico?
Pensando en que Schwarzenegger podría haber sido “Rey Colombia” o James Brown popularizado “Livin’n Colombia”, la verdad es que millones de estupideces más se nos podrían ocurrir. La cosa es que por Vespucio, que se llamaba Américo, nos dicen americanos y ya está.

Saludos a mis amigos colombianos fuera y dentro de Colombia.
Fuerza y resistencia.

Saludos América.

Pastilla para la memoria

2008-09-12T12:15:00.003-03:00

Hace tiempo que no estaba en esta fecha en la ciudad. 7 años para ser exactos.
Dos cosas relevantes pasaron entre medio: se murió el perro y dejó de ser día feriado. Aclaro de inmediato que ambos eventos no son vinculantes; siendo el segundo de ellos un gesto en favor de la “reconciliación nacional”.

Fue raro caminar al mediodía de ayer en dirección al trabajo justamente por la calle que lleva por nombre la conmemoración de aquel nefasto día pensando en las miles de acciones ciudadanas que podríamos hacer para intervenir las aproximadamente 15 cuadras de extensión que posee aquella arteria.

Uno se acuerda de las chiquillas feministas que venían llegando del exilio en los ochenta, y que a pesar del toque de queda, los seguimientos, y tantas otras cuestiones más, se encaramaban en todos, y cada uno de los carteles que demarcaban el nombre de esa calle para pintarlos o pegarles el nombre del Presidente asesinado el día que anunciaban los letreros. De vez en cuando las agarraban los policías y las pateaban hasta no más poder. Pero ellas iban, una y otra vez. Sin miedo.

Pienso también en el espíritu ciudadano que rodeó el debate a partir de la prohibición de la “Pastilla del día después” hace poco tiempo en el país. Lo más paradojal es que la reforma que autorizaba su entrega gratuita en los servicios de salud públicos (lo cual nos hacía de un día para otro el país “más avanzado en temas de derechos ciudadanos” de la región) provino del poder ejecutivo y la objeción a esa medida provino de otro organismo del Estado fortalecido hace un par de años atrás por la misma coalición gobernante. Cosas del mundo.

Luego de la prohibición, las muchachas y los muchachos se juntaron para marchar como hace mucho tiempo no se veía por estos lados. Todos contra aquella ignominia que desconocía nuestros derechos reproductivos en cuanto personas. Eso ocurrió hace cuatro meses más o menos.

Bonito.

Pero al final uno cree que todos estos gestos son como cuando los arrepentidos van a la iglesia, se golpean el pecho, rezan dos aves marías y se van a su casa a dormir tranquilos confiados en ser redimidos por el santísimo.

¿Por qué?

Y de repente se me cruzan nuevamente las chiquillas de los ochenta, que hoy son nuestras madres, y nosotros, los obsecuentes, que dejamos de lado la desobediencia y la insolencia a cambio de la legalidad que ya sacó de la palestra el tema “de la pastilla” y permite que todo siga “como si nada”. Y los hombres y mujeres con acceso a determinados insumos, ¿por qué no venden igual el fármaco? ¿Por qué no hacemos farmacias clandestinas y nosotros mismos las atendemos y las cuidamos? A mi me contaron que a la marcha fueron cerca de 25.000 personas. Bastantes como para sumarse a la iniciativa. ¿A qué le tenemos miedo?
(Ojalá que estas farmacias existan y yo no me haya ni enterado)

La inflexión en el proceso de maduración del país ocurrió ya hace 35 años. Íbamos para un lado que, más allá de utopías o descreimiento frente a éstas, sin lugar a dudas sería muy distinto al que actualmente vivimos y tenemos. No quiero pensar y descansar en que “eso fue hace mucho tiempo y las cosas son como las que tenemos y así hay que aceptarlas”…¡¡Ni Cagando!! Tampoco propondré designarme como un superhéroe capaz de cambiar lo que no nos gusta. Nada más, hoy día tuve ganas de contar que la historia fue alterada y cambiada por una banda de inhumanos y su jefe: un perro asesino y destetado.

Lo que hoy vemos no debería estar sucediendo, sin embargo quedarnos en las lágrimas o en el olvido es el peor remedio. Si la cosa se intervino alguna vez, puede hacerse de nuevo. Y para mí, eso es la memoria. No el miedo a la legalidad.

Abrazos para las chiquillas de los ochenta.
Para que no se nos olvide, digo yo.

Pd. Pido infinitas disculpas a los amigos y amigas de los animales por el mal uso dado a la palabra “perro”.

La Palabra

2008-08-13T17:13:00.002-03:00

Jacinto Iturriaga me contó el otro día sobre su primo Eduardo Pinto.
Me dijo que cuando ellos eran chicos, salían mucho por su barrio a colgarse de los árboles, tocar timbres y arrancar, jugar a la pelota, jugar a la escondida, a la pinta (mancha); muchas veces las vecinas los corrieron porque ellos, a lanzarse bombitas de agua, salpicaban las ventanas de toda la cuadra.
Se rió mucho el Jacinto cuando me contó de esas cosas.
Yo me acordé instantáneamente cuando con mi primo Oscar tirábamos a mi primo Francisco (en ese entonces de nobles 2 añitos; su hermano) por las laderas del cerro, cercano a la casa de ellos, montado arriba de su coche de paseo. Chistoso. Nunca nos descubrieron y siempre nuestros padres se alegraban de nuestra disposición para “sacar a pasear al niño”. Menos mal que Francisco no guarda traumas ni recuerdos de esto, sino quién sabe desde dónde nos lanzaría ahora. Bah, igual es un buen chiquillo hoy en día.

Y así siguió Jacinto contándome de muchas cosas que ya alguna vez, creo, ya me había contado. Nos reímos harto. Es que hace rato no nos veíamos y los reencuentros tienen esas cosas bonitas y chispeantes.

La Lengua

2008-08-06T13:08:00.004-03:00

Así decía la propaganda de un partido demócrata de izquierda en un barrio pobre del cono sur:
“Para luchar contra el capital internacional y el abuso de la patronal hegemónica contra el proletariado...vote por nosotros”

Así decía la propaganda de un partido demócrata de derecha en un barrio pobre del cono sur:
“Estamos contra la delincuencia, la venta de pasta base, el alza de los precios y los arreglos entre políticos...vote por nosotros"

El Habla

2008-07-22T21:36:00.004-03:00

- Antonio, ¿cómo se dice “pan de molde” acá?
- “Miga”, Doña.
- ¡Gracias mi hijito!
(Girando) Mozo, ¿el “pan de molde” es “miga” acá?

- Hola, ¿cuánto valen los caramelos?
- 10 centavos. Perdón señora, ¿es usted de Santiago?
- Si claro.
- Muy bonito, conozco hace mucho, linda zona. Yo nací cerca de Santiago pero ya hace unos años que vivo acá.
- Ah mire, ¿cuánto?
- Y unos 30 años. ¿Vive acá también?
- No, estoy de visita, vine a ver a mi hijo.
- Y claro, se extraña la familia. ¿Y cómo están las cosas por Santiago?
- Más o menos, pero vio como es esto de los políticos, a veces bien, a veces mal, las cosas están caras, pero bueno.
- Y sí. Así estamos en todos lados, se complica todo.
- Claro, es complicado siempre.
- ¿Y de qué parte de Santiago es usted?
- De La Florida
- ¿La Florida?, ¿dónde queda?
- Más o menos lejos del centro, yendo hacia el Sur al final del metro.
- ¿Metro? Oiga, ¿usted es de Santiago del Estero?
- No, soy de Santiago de Chile
- Ah, yo soy de Tucumán.

- Hola, disculpe, ¿dónde encuentro una barra para la ducha?
- ¿Barra para la ducha?
- Sí, de esas que se ponen de lado a lado para colgar la cortina.
- A ver, espera que soy nuevo acá. ¿Luis, conocés las “barras de ducha”?
- No, ¿qué es eso?
- Y acá el caballero pregunta.
- Y preguntale a Damián.
- Pará, Damián, ¿sabés de las “barras de ducha”?
- Ni idea chabón, ¿qué es?
- Disculpame, ¿qué decís?
- Pucha, las barras para la ducha, de esas que se cuelgan arriba de la tina y que sirven para poner la cortina del baño.
- A ver….
Tres empleados de una mega tienda, luego de 5 minutos de deliberación, a coro: ¡¡¡ah, el barral!!!

- Buenas
- Hola, ¿cómo le va? ¿me da medio de pan?
- Claro, ¿qué querés? ¿Milonguitas, figazitas, miñoncitos caseros, francés, pebetes, flautas…?
- (apuntando con el dedo) Ehhh, déme de ese.

- ¿A qué hora fue el paro?
- Y, a la hora pico más encima
- …..

- Hola, ¿cómo va?
- Bien, y acá.
- ¿Queris pito?
- …..

- Profesor, ¿puede dar un ejemplo de lo que dijo?
- Claro. Imaginen un estudio de una compañía de cigarrillos en el que fueron seleccionadas 50 personas. A cada una de ellas, en sus casas, se les pasaron 5 cajetillas de cigarrillos….
- Jajá
- ¿?

Pd. “Cajetilla” = “Pituco”

Calles

2008-06-29T21:43:00.001-03:00

Las grandes Alamedas se abrieron

gracias a la Providencia

son la continuación del Once de Septiembre

Sin sentido, ¿no?

Sin Sentido (parte 1ra)

2008-06-20T13:38:00.004-03:00

Una banda de rock emergente del otro país contó alguna vez una anécdota muy ilustrativa del Sin Sentido."Nos presentamos en la cárcel y dijimos desde el escenario que estábamos muy contentos de estar ahí. Entonces, alguien del público gritó: y si te gusta tanto, ¿por qué no te quedas?".
La otra noche junto a unos amigos discutimos de los impuestos, la redistribución del ingreso, la extrema pobreza, la corrupción, el hambre, la guerra, la democracia, la dictadura y la anarquía. Comimos pizza y tomamos cerveza. Afuera llovía. Quizás cuántos se mojaban.

Aborto de bruja (II parte)

2008-05-23T17:10:00.007-03:00

Abortar tiene entre sus varios sinónimos los que siguen: malograr, frustrar, interrumpir, malograr, malparir y desaparecer.
Debe ser como esto último lo que sucede cuando una mujer toma la decisión de abortar: desaparece. Porque claro, es bien de mujeres esta cuestión (en el sentido amplio de lo que es ser mujer en este lado del mundo; qué suerte ser hombre en este momento).
Alguna vez me dijeron que la peor desgracia que puede acontecerle a una mujer es tomar la decisión de abortar: planificarlo, practicarlo, vivirlo y mejorarlo. Al parecer estás sola cuando te suceden estas cosas. Pasas a ser una culpa con pies; sientes que te miran, que te escupen y que tu cuerpo arde y te pica. Eso, todo el día.
Lo terrible, es que sigues sola también cuando ya lo hiciste; tu corazón y tu cuerpo te lo recordarán toda la vida también. Tal vez una mujer pueda embarazarse de nuevo una vez que abortó. Tal vez, luego del aborto, quedará con daños irreparables en su sistema reproductor que, incluso, le impidan pensar en ser madre.
Quizás, mientras abortó, se contagió de alguna enfermedad innombrable debido a los procedimientos precarios con los cuales fue hecha la intervención. En una de esas, tenía alergia a algún metal; o tuvo una reacción adversa a la anestesia; o generó un coágulo intrauterino; o no generó ninguna cuestión y terminó desangrándose. Acaso se infectó toda, pudo curarse, y ahora vive sin saber que cuando cumpla 50 años desarrollará cáncer.
Puedo seguir. Lo que debe quedar claro es que abortar es una mierda.

En el momento en que una persona se declara “pro-abortista”, no subyace en su declaración el placer de disfrutar en su imaginación las escenas posibles mencionadas anteriormente (o muchas otras). No se trata de personas sádicas alcanzando el máximo placer individual alentando una práctica de mierda. No.

Cuando uno dice, y es lo que digo, que está a favor de la no criminalización del aborto por parte del Estado, lo que estoy queriendo decir, aunque resulte paradójico, es que no estoy de acuerdo con toda la mierda que implica que una mujer aborte. El aborto debería ser parte de una práctica médica específica que permita salvaguardar la integridad moral, económica, laboral, social, física y sicológica de la mujer que lo practica. Supongo yo, y de ahí mi posición, esto se conseguiría eliminando de la práctica abortiva el rótulo de “delito”. ¿Por qué? Que el aborto sea un procedimiento de la medicina que no posea el carácter de “infracción a la ley”, aseguraría el acceso a una atención médica íntegra adecuada (sumar social, sicológica y asistencial) cuando una mujer decidiera practicarlo, protegiendo y acompañándola como persona en su decisión. Asimismo, permitiría que emergiera como tema en nuestra sociedad sacándolo de la simple dicotomía eclesiástica pecado / no pecado, en favor de comprender que el aborto es una situación compleja antecedida por otras circunstancias: no corresponde a un hecho aislado.

No siendo sancionado como un hacer punible, posibilitaría dar cuenta justamente de las circunstancias que le anteceden en diversos niveles de nuestra realidad. Uno de estos niveles corresponde a la Educación Sexual. Entendido el aborto como una práctica no punible, el carácter de este tipo de educación puede ser mucho más enriquecedor que comentar en una situación de aula que los hombres poseen pititos y las mujeres agujeritos. Imagino, siempre marcado por un periodo temporal adecuado para la instalación de un respectivo tema en una sociedad, que los contenidos de este tipo de materias podrían virar en el sentido de conocer nuestros propios cuerpos en pos de valorarnos como seres humanos (sin sentir culpa por ninguna consecuencia de nuestras actividades) y entender que podemos cuidarnos y querernos respetando las decisiones de otras personas con tal de hacer uso de una sexualidad plena, sea cual sea nuestra elección por ella.

Creo eso y me declaro a favor de la no criminalización del aborto por:
- protege la integridad de la mujer como persona
- posibilitaría el desarrollo de una sexualidad plena y segura entre las personas (y eso nos incluye a los hombres también)

Culiar, no es un pecado.

pd. Haga click en Aborto de Bruja parte I y léalo si quiere

Pasión

2008-05-13T20:33:00.005-03:00

Tribuna vacía, inserta en el estadio del parque que saluda a la independencia. De espaldas a la avenida, tras el arco visitante.

Sólo cantan pajaritos al compás del movimiento de los árboles que rodean esta cancha de la ciudad que siempre, dicen, estuvo cerca.

La pintura con los colores de la revolución, acompañan la soledad de la lectura.

Tribuna vacía, parque, arco, visitante, pajaritos, árboles, cancha, revolución, soledad y lectura. Al frente, donde cada domingo danzan los locales, un mural: "Y Dios al 7mo día, no descansó, vino a jugar a la lepra"...

El "Problemita"

2008-04-26T20:28:00.005-03:00

Viernes 14 de noviembre de 1997. Estamos todos, sentados en los pastos, escapándonos del calor y de las clases rodeando unas cervezas. Nuestro tema de conversación es indiviso: luego de largos 16 años nuestro seleccionado de fútbol podría volver a jugar un Mundial en caso de que el domingo ganemos el último partido de la serie clasificatoria.

Ignacio, Cristián, Severino, Leonel, Romualdo, Feliciano (el gordo) y yo, no parábamos de hablar, de pensar en el partido, de quién serían los goles. Más de algún soñador ya se veía embarcando rumbo a Europa para ver al equipo el día de su debut en el Mundial. Aquella tarde, como tantas otras, terminamos borrachos jugando fútbol y haciendo todos los goles que nuestro seleccionado requeriría para volver al escenario internacional.

El sábado 15 fue tan insignificante que nada de él recuerdo. Sólo quería que llegase el domingo. “Nuestro” día D.

El domingo temprano nos juntamos en la casa de Feliciano (el rubio); por suerte su casa quedaba cerca de la mía. Un gran asado nos esperaba. Comenzaron a llegar todos, los mismos del viernes y tantos otros. Algunos no fueron por cábala o porque querían presenciar el gran momento junto a sus familias o, tal vez, en la soledad más victoriosa. Para nosotros, la casa de Feliciano era una especie de amuleto, no recuerdo a nuestro seleccionado obteniendo malos resultados cada vez que vimos un partido allí.

El grupo estaba expectante; las botellas de cerveza y de pisco comenzaron a girar entre nosotros; alguien encendió un cohete; todo era alegría, todo era esperanza. Sólo “uno” no estaba presente: Severino; el único de los amigo que ese día fue al estadio; el único de los amigos que ese día….

1, 2 ,3 fueron nuestros goles; no entendíamos nada; lo entendíamos todo: el año siguiente jugaríamos el Mundial de Fútbol; “jugaríamos”, no lo veríamos. Todo era euforia, la gente en las calles agitaba banderas; destapaban champañas; alguien trajo un auto y comenzamos el desfile. Todos los amigos hicimos un periplo por la ciudad tocando bocinas, parando en una y cada una de las botillerías que encontrábamos a nuestro paso; estábamos felices, todos estábamos felices.

Nos comunicamos con aquellos que no habían ido a la casa de Feliciano. Acordamos reunirnos en la plaza de siempre cerca de las 21 horas. Ya llevábamos cerca de 8 horas jugando aquel partido; nuestros seleccionados sólo habían jugado 90 minutos de aquellas horas.

Llegaron todos. No parábamos de abrazarnos, cada uno hablando de lo que creía pertinente para aquella situación de fiesta. Sólo uno de nosotros, eso sí, acaparaba nuestra atención, el único que había sido testigo presencial del triunfo.

Severino estaba rojo; todo el día expuesto al sol de aquella tarde primaveral lo tenían convertido en un tomate. Ya desde las 9 de la mañana estaba en función del partido; cerca del mediodía estuvo en el estadio; esperó sentado en las gradas bajo los rayos solares cerca de 5 horas; el partido, los goles; más horas encerrado festejando hasta que nos encontramos. No paraba de hablar; parecía que teníamos presente al relator deportivo más arrebatado de todos, pero acelerado por 100. Todos estábamos borrachos.

El día, la extenuante jornada previa a un día laboral, hizo que muchos y muchas de las personas presentes comenzaran a retirarse del lugar. Sólo quedamos Romualdo, Ignacio, Severino y yo. Cruzamos la vereda y entramos a un bar. Las celebraciones sobre las mesas de Ignacio al parecer no gustaron mucho a los dueños del lugar quienes amablemente nos invitaron a retirarnos. Ya era muy tarde y el grupo original terminó transformándose en un dueto: Severino y yo.

Comenzamos a caminar, ya cerca de la 1 de la madrugada del lunes 18, por la Avenida en dirección a los bares más cercanos a la casa de Severino (vecino y habitué de la zona; ya habíamos acordado que por la lejanía de mi morada, esa noche dormiría en su casa). Entramos al único local que aun permanecía abierto, al único donde sus parroquianos seguían encumbrando la fiesta para que se hiciera eterna y nos escucharan en todo el mundo: ¡Vamos al Mundial!

2 de la mañana y el bar las “Alergias de la Espada” explotaba. Severino, eso sí, duerme apoyado en una mesa; el día entero expuesto al sol, las vivencias del partido, los litros de cerveza y pisco, junto a las más de 50 veces que esa noche cantó y bailó la canción “Torero” de los “Maravillosos Pontiacs”, lo habían terminado por tumbar. Duerme placentero mientras yo sigo prendido a la fiesta. Hasta que….

Cerca de 20 policías ingresan al lugar. Alguna gente corre, otra queda estupefacta y otros siguen bailando. La fuerza represiva comienza a detener a bailarines, borrachines, hinchas y comensales: una redada. Miro a Severino y lo despierto: “los pacos hueón, quédate tranquilo al lado mío que ya te echaron el ojo”. Nos levantamos, lo tomo del hombro y comenzamos a caminar en dirección a la puerta (la casa de mi amigo quedaba sólo a dos cuadras de aquel lugar); ya nos sentíamos libres a medio metro del umbral cuando saliendo de no sé dónde, una negra mano enguantada jala de la camisa a Severino: un policía “me lo sacó de las manos” y lo arrastró detenido.

Incrédulo ante las dos camionetas, los tres autos, el camión “celular”, las 6 motos y los vehículos civiles de apoyo que componían la comitiva represiva, miro la escena desde la vereda. Una noche de fiesta y alegría se iba yendo dentro del camión policial.

Las discusiones con aquellos sub humanos vestidos de verde fueron vanas; opté por la solución menos problemática: “¿Dónde lo llevan?”

1 hora después, estoy frente a la puerta de la casa de Severino. ¿Qué mierda decir? ¿Se acordarán de mí? ¿Toco el timbre? ¿Grito? Después de tocar el timbre, Inés, la madre de Severino observa dormida desde su ventana. Me decido: “hola, tía, esteeee…..hay un problemita”. No sé cómo habrá hecho, pero en menos de 5 segundos estaba en la puerta preguntándome por la suerte de su hijo. Me invitó a pasar, me sentó en la cocina, me sirvió una taza de café y me hizo un sánguche de queso con jamón, “qué buena onda la señora” pensaba. Bajó el padre de Severino, de nombre Antonio, como yo, vistiéndose apurado.

Cerré y abrí los ojos cuando caí en cuenta que estábamos arriba de un auto, el padre manejaba en dirección a la comisaría donde estaba Severino. Un calor terrible se sentía al interior del coche. Por suerte, Antonio, abrió las ventanas para que entrara un poco de brisa. Llegamos, los padres pagaron la fianza y me dijeron: “bueno, en cuatro horas más lo liberan, ¿no quieres dormir en nuestra casa así lo esperas y descansas?”. “Qué buena onda”, seguía pensando.

No sé cómo llegamos, pero de pronto eran las 10 de la mañana y yo dormía en la cama de Severino. Me levanto, voy a la cocina y ahí lo veo a mi amigo. Me contó de sus peripecias en el calabozo y, para mi sorpresa, no dejó de reírse de todo lo que sus padres le dijeron habían hecho durante la noche para ayudarme a despabilar de mi borrachera: problemitas, sánguche, café, ventana y cama.

“Qué suerte que no me agarraron a mí”, pensaba mientras iba en la micro camino a mi casa.

Pican los mosquitos

2008-04-16T13:06:00.000-03:00

Camino zigzagueante por la orilla del río. Está nublado y el humo saliendo de mi boca me cuenta del frío calando mis huesos. Voy en dirección a la zona del mercado, tras una sopa de mariscos caliente y un buen vaso de vino blanco.
En la entrada del lugar asisten los mismos borrachos de siempre, las mismas viejas con las bolsas de compras, los mismos mocosos sin dientes ayudando a cargar los paquetes de esas viejas, el mismo ciego cantando la misma canción de Manzanero; los mismos olores, los mismos colores. Mi frío comenzó a cerrarse a medida que mi apetito comenzó abrirse.
Ingreso al lugar. Observo su centro multicolor y las cocinerías que le rodean. Me dirijo a una de ellas; me siento y espero que me atiendan. La veo.
Saliendo desde la cocina, veo caminar entre las mesas, en dirección hacia mí, un dulce sanguchito de lomo y mostaza: minifalda corta invitando a ver muslos, rellenos y macizos; cintura ajustada marcando caderas; escote gritándome que observara dos hermosos volcanes candecentes coronando un cuello clamoroso de mis dientes. Una boca, una húmeda ricurita, labios carnosos; labios deseosos...
-¿Qué se va servirse?
-Algo caliente
- ¿Ta'chistosito?
- No, no. ¿Me trae un mariscal con una caña de blanco?
- ¿algo más?
- Eso no más, por el momento.
Gira y veo su espalda. Imagino desnudar esos glúteos sustanciosos y danzarines, despojarlos de sus ropas y ocuparlos con mis manos. Mi frío en desmedro de mi apetito. Mi apetito en desmedro de mi calentura.
Veo que camina hasta la entrada de la cocina, regresa sobre sus pasos y se sienta, frente a mi, en un banco alto pegado a la barra del local. Me ignora mientras sigo observándola. Sus piernas cruzadas, su mirada altanera, sus piernas yendo y viniendo, mostrándome indiscretamente la conjunción seductora de sus muslos. Carnes blancas juntándose y abriéndose. La deseo; quiero penetrar por ese pequeño espacio que me deja ver su forma de sentarse. Me imagino apretándola, tomándola de imprevisto, apoyándola con fuerza sobre la barra, abriendo sus piernas y mascándonos cada una de nuestras expuestas partes.
Veo sus piernas, que se cruzan y se abren desde la barra. Pienso cómo entrar. Por un instante, me despojo de mi humanidad y me imagino mosquito.
Me veo volar sobre los borrachos, los ciegos, las viejas y los mocosos; llego al centro multicolor rodeado de cocinerías; con hambre, sed y frío. Buscando sangre caliente huelo cada centímetro del lugar hasta que la encuentro. Una mujer, vestida con una falda corta sentada en un banco alto de la barra, con las piernas cruzadas y levemente abiertas. Siento su olor, su sangre. Vuelo raudo hacia esa abertura pequeña entre sus muslos, ingreso a ella bajo la oscuridad de su falda. Comienzo a olerla, rodearla con mis alas, palpando suavemente cada espacio de su piel blanca. Me deslizo bajo su blusa; arrastrando mi lengua por su ombligo, llego a besar sus pechos; los muerdo, los mastico; llego a su cuello, suavemente soplo cada uno de sus poros; giro tras su oreja en dirección a la espalda: comienzo a descender con mi cabeza invertida chupando cada uno de los rincones de ella; llego hasta el fin de esa llanura, hasta sus nalgas; estoy maravillado con aquel durazno maduro que me sale al encuentro; comienzo a mascar y a mascar aquella fruta carnosa y jugosa mientras siento como el dulce sabor de su cuerpo comienza a invadir el mío, dándome calor, calor, calor....
- ¿Señor?...¡señor!
- ¿si?
- ¿le retiro el plato?
- eh, sí, claro, ¿cuánto le debo?

Salgo de ahí, ya no tengo ni hambre ni frío. Antes, me despido. Intento besar una mejilla, pero me ignoran. Prendo un pucho y vuelvo a cruzarme con el peculiar paisaje en dirección a la salida. Camino hacia el río. Un mosquito vuela cerca mío.

El día del Poto

2008-03-29T00:43:00.008-03:00

Todo comenzó hace una semana. Una historia singular; una extravagante generalidad deductiva, sin dudas. Una cadena de hechos que me llevaron a estar aquella mañana de rodillas frente al inodoro, maldiciendo a todos y a todas las paridas del mundo. Soportando un deseo irrefrenable de estar sentado, no arrodillado, mientras sacaba y sacaba agua desde su interior.

Los hechos que me pusieron en aquella incómoda posición, comenzaron a desarrollarse la noche del pasado lunes cuando Celia se dio cuenta que la comida de la gata Calispea se había acabado.

Calispea es la gata de Santos, quien es novio de Celia y, a su vez, muy amigo mío. Hoy en día, Calispea está ocasionalmente al cuidado de Celia y Santos vive en mi casa debido a una historia que no viene al caso contar.

Aquella noche, Celia salió hacia el supermercado del barrio dispuesta a comprar alimento balanceado para Calispea. Sin ser experta, compró el primer alimento que tuvo a la mano y que le pareció de precio razonable: 'Wiskacho'.

Al regresar a su casa, sirvió una porción de alimento en el plato de Calispea. La gata se acercó, husmeó, olió y ...

A la siguiente mañana, Celia descubrió que la gata se había intoxicado levemente con aquel producto alimenticio. Pequeños rastros de vómitos se desperdigaban por todo su departamento. Asustada, telefoneó a Santos, quien le recomendó no continuar dándole esa comida a Calispea.

El día miércoles, luego de visitar a Celia, Santos regresó a mi departamento y trajo consigo la bolsa sobrante de 'Wiskacho' para dárselo a Romana, mi gata. Me contó la historia, pero ambos supusimos que el problema estribó en la edad de Calispea y no en la calidad del alimento que consumió.

La mañana del jueves, la comida de Romana se acabó y decido darle del alimento que trajo Santos: en menos de 1 minuto la gata comenzó a vomitar. Estuvo todo aquel día descompuesta del estómago. Durmiendo y vomitando. Mientras yo debía ir al trabajo, Santos quedó a su cuidado.

Cuando regresé a mi casa, Santos me contó una historia apocalíptica de vómitos y descomposturas felinas que le obligaron a limpiar con servilletas muchos lugares de la casa; en su desesperación, lanzó el cúmulo de desperdicios, hechos una bola compacta, al inodoro: '¡El baño está tapado!' me dijo. Una gota fría, muy fría, comenzó a caer por mi sien. Mis deseos, consecuentes al periodo ulterior a mi larga jornada laboral, debieron ser reprimidos.

'No te preocupes, conseguí un líquido especial para destapar inodoros. Eso sí, no puedes ocupar el baño hasta la noche. Debes esperar que el producto surta efecto'. Recordé mi clase de natación, pensando que tal vez ayudaría a mi sistema digestivo a estar en paz hasta cerca de las 23.... la gota fría de mi sien volvió a su lugar. Sólo era cosa de esperar.

A mi regreso de la piscina observo incrédulo el interior del inodoro. Estaba solo. Santos, el muy...., esa noche dormiría en casa de Celia.

Un olor penetrante, cítrico y cáustico emergía del interior de mi baño. 'Plomero líquido' decía el envase que contenía originalmente aquel olor. Sus instrucciones indicaban enjuagarlo con agua caliente, esperar y tirar la cadena. Voy hacia la cocina, cojo una olla llena de agua caliente, regreso y me dispongo frente al inodoro, lanzo en su interior el contenido, espero dos minutos ("dos minutos"), tiro la cadena. Atónito veo como toda el agua comenzó a subir, a subir, y a subir. 'Sigue tapada esta mierda', pensé mientras la maldita gota fría volvía a recordar por mi sien mis necesidades digestivas.

Tomé una decisión irracional: vacié con ira el contenido restante de aquel 'plomero líquido', cerré la puerta y me fui a dormir para olvidar, esperando despertar la mañana del viernes con el baño en perfecto estado.

Desaliñado y en calzoncillos, recién levantado, estoy nuevamente frente al inodoro evidenciando que ese líquido de porquería no había conseguido nada. Todo estaba igual a la noche anterior. La única diferencia era que, a 15 horas de comenzado el 'incidente', mi sistema excretor completo estaba comprometido. No aguantaba más.

Semi desnudo pensaba, corriendo las legañas de mis ojos, en Celia, su decisión de comprar 'Wiskacho', en la pobre de Calispea, en cómo ese alimento llegó a mi casa, en el absurdo razonar mío y de Santos, en las consecuencias gástricas en Romana, en el impulso irracional de mi amigo en lanzar un tapón de papel al inodoro, en mi candidez al confiar en aquel 'Plomero líquido', en mis 'ganas'. Finalmente, la desesperación me hizo coger un balde; colocarme unos guantes y lanzarme de cabeza al interior del inodoro para extraer de él todo sobrante de agua.

Una cadena de hechos que me llevaron a estar aquella mañana de rodillas frente al inodoro, maldiciendo a todos y a todas las paridas del mundo. Soportando un deseo irrefrenable de estar sentado, no arrodillado, mientras sacaba y sacaba agua desde su interior.

Lo sequé; fui al lugar de las herramientas, tomé el alicate, corrí al baño y desarmé la estructura del inodoro. Lo volteé; miré el exacto lugar donde yacían los trozos de papel que habían formado el tapón que impedía su uso. Exultante introduje mi mano derecha en aquel sitio, agarré ese cúmulo y lo arrojé dentro de una bolsa plástica. Regresé el inodoro a su posición original, tiré la cadena, comprobé con dicha que el agua corría y fluía sin extraviar su rumbo, con la libertad propia de los pájaros en la cordillera. Levanté la basura, aseguré nuevamente los tornillos del inodoro a la base de la cerámica y, como un niño que regresa a los brazos de sus padres, me bajé los calzoncillos, di media vuelta y observé mi cara frente al espejo, mientras descendía al trono triunfal, tan feliz como hace mucho no la había visto.

Día internacional de la mujer

2008-03-07T22:19:00.002-02:00

Para que nunca más te regalen flores por este día....

1857 - 08 de Marzo - 2008

Amores de verano

2008-02-04T12:47:00.000-02:00

El calor debe ser. La ropa que uno lleva. Eso de andar medio en pelotas, con las patas libres, poleras sin mangas, ‘chores’ bien cortos. No importan los horarios; da lo mismo acostarse tarde aún cuando haya que levantarse temprano. Tampoco tenemos ‘cañas’ (resacas) o son más dóciles que en otros momentos. Uno está contento.
Pienso que uno contento está más sensible a recibir más alegrías y de atraerlas hacia uno. Tal vez por eso cuando uno está de vacaciones, más en verano (¿puede ser?), nos pasa que nos enamoramos. Enamoramos y nos enamoran. Conocemos a alguien; nos reímos con esa persona; hablas como si nunca hubieses hablado con nadie sobre nada; no importa nada y quedan todos nuestros prejuicios fuera de ubicación. Tenemos pequeñas cosas que nos quedan; ¡si hasta canciones nos quedamos!. Tiene música cuando nos pasa. Es un rayo que hace ZAS!; cambias hasta la forma de mirar, de dormir y comer.

Donde vas comentas a tus amigos y amigas que conociste a alguien. Es que en las vacaciones (seguimos en el verano en todo caso) uno se traslada mucho más que cuando trabajamos. Recorremos ciudades, lugares, campos, mares, ríos, montañas. Entonces ‘la’ persona se nos va quedando atrás en el lugar donde ‘la’ conocimos. Con ella nuestras historias, nuestras comidas, nuestras ‘habladas’, nuestras dormidas. Queremos traer a la persona todo el tiempo para que pueda seguir el camino donde estamos. Por eso escuchamos todo el tiempo 'la canción del verano' y le contamos a todos de nuestro cuento. Para que las caras tengan palabras y las palabras adquieran sentido para no extrañarnos, para no extrañarte.

Más allá del bosque

2007-12-03T15:57:00.000-03:00

La primavera se regocija en el barrio de árboles pequeños y desamparados. ‘Los artilleros del espacio’ por la tele. Estamos todos, pensando y planeando:

- No sé lo que hay allá
- ¿Y tú?
- No, a mí no me dejan ir
- Mi mamá dijo que es peligroso
- ¿Vamo?
- ¿Cómo weón?
- Agarramos las bicis, nos llevamo unos sánguches y vamo a cazar bichos.
- Es que no me dejan.
- Ya po’h Pepe, si vamo y volvemo, nadie tiene por qué saber.
- Sí, sí. No pasa nada, yo una vez fui pa’allá con Don Julio, su señora y otros cabros. Hay una casa gigante con caballos, vacas y cualquier perro. Hay una pirámide de barro donde hacen ladrillos; llegai a una calle grande, no pá’ ná’, ya po’h cabros, ¿vamo o no vamo?

Nunca fuimos ‘todos’: un domingo se nos cruzó el Maxi, un cabro más grande que vive a dos cuadras de mi casa. Lo vimos mientras jugábamos a la pelota en la cancha de la esquina:

- Buena cabros, ¿cómo andan?
- Acá andamo, ¿jugai?
- No, es muy fome.
- Ah. ¿Y qué queri entonces?
- Vine a mirar un rato pa’cachar quién estaba por acá, voy pa’l bosque.

“Voy pa’l bosque”, cómo retumbó eso…

- ¿Quieren venir? Voy con otros locos.

¡A chucha! Nos miramos:

- No voy, sabis que no me dejan.
- En un rato me voy pa’la casa.
- Todavía no hice las tareas.
- Si no va el Pepe yo no voy.
- ¿Tu vai Toño?
- Solo no po’h. ¿Vamo Lucho?
- Vamo loco…
Y partimos.

“Nunca vengas por acá que por este camino violaron a una niñita”. (No te preocupes mamá, voy con otros cabros y tampoco sé lo que es violar, nada me va a pasar)
Estoy a seis cuadras de mi casa: negar las reglas y escribir mi propio cuento; divertido.

De repente, Maxi se detuvo y nos dijo:

- Ya cabros, por acá podemo pasar.
- ¿Pa’ dónde queris pasar?
- Pa’ allá po’h. ¿Cachai el hoyo que deja la acequia debajo de la reja? No' arrastramo por abajo y entramo.
- ¿Al club? ¿Estai loco?

…fui el primero en pasar.

Nunca había entrado al club; su bosque de eucaliptos se imponía verde y frondoso. Pensé en todas las veces que vi bailar a ese grupo de árboles con los ojos pegados a la ventana de mi casa. Mi casa mira ese bosque. Cada vez que llueve o hay temporal de mal tiempo, el viento sopla con tanta fuerza que ese bosque se inclina pesadamente de un costado a otro, yendo y viniendo de izquierda a derecha, bailando.

- Uh, ¡cacha la piscina!
- ¡Qué bacán loco!
- ¡Está terrible de cochina la weá!
- Claro po’h aweona’o, la limpian pa’l verano.
- ¿Y qué hay pa’allá?
- ¿Seguimo?
- Ya po’h.

- ¡Ey!, ¿con quién andan?

Un viejo con bigote, de traje azul, nos preguntó.

- Con unos tíos. – dijimos inocentes –
- ¿A sí? ¿Dónde están sus tíos? – preguntó de nuevo –
- Por allá, por las canchas. – inocentes –
- ¿Cómo se llaman? – ¡pesado! –
- Eh…. ¡Chupa el pico viejo culia’o! … ¡Aprieten cachete cabros! – sin inocencia –

Corrimos desaforados por la ruta contraria desde donde vinimos. Ni miramos para ver si nos seguían.

- ¡Por acá, por acá!
- ¡Atrás de las ligustrinas!
- ¡Tírense al suelo!

Nos escondimos detrás de las plantas que rodean la cancha de fútbol. Esperamos un rato; se vino la noche y el frío.

Maxi dio la voz de mando:

- Ya cabros, parece que no pasa nada. ¿Vamo?
- ¿Sabís por dónde es?
- Calma’o. Yo cacho que es pa’allá.

De nuevo el viejo de bigote; esta vez nos grita:
- ¡Alto ahí!

Nos asustamos. Escapamos de nuevo.

- ¡Corre weón!
- ¡Pa’allá cabros!
- ¡Viejo culia’o!

Nos seguían; escuchamos los gritos de otros viejos con bigote; corrimos, sólo corrimos. ¡Pum!

- ¿Qué chucha fue eso?
- ¡Un balazo weón, un balazo! ¡Sigan corriendo cabros!
- ¡Allá está la reja!

De cabeza nos tiramos al cruce de la acequia con la reja, me rasguñé toda una pierna tratando de pasar lo más rápido posible; salimos todos; sucios de pies a cabeza, asustados.
Caminamos un poco y vimos a muchos de nuestros vecinos: algún cabro contó donde estábamos. Nos buscaban. Tanta cuática pensé; debe ser serio desaparecer de tu casa cuando se es cabro chico.

- ¡¿Dónde estaban cabros weones?! Pensamos que les había pasado algo. Ya íbamos a llamar a los pacos.

Dentro del grupo de vecinos veo mi mamá; su cara me lo dice todo; espero un cachetazo. Sin embargo, me tomó fuerte de la mano y comenzamos a caminar hacia casa en silencio. Llegamos y veo a mi papá, esperando que yo viniera por otro lado. Miró a mi mamá; tampoco dijo nada. De la mano de ella llegué a mi pieza; vi en el reloj que sólo eran las 21.30 de ese domingo; me puso el pijama con su cara seria, sin decirme nada; esperó que me acostara, apagó la luz y cerró la puerta. Ahí quedé yo, sin saber qué mierda pasó ese día con ‘Los artilleros del espacio’; nunca supe por qué tanta cuática.

Mi nueva bicicleta

2007-11-26T12:22:00.000-03:00

Mariana decidió vender su bicicleta. Su hija ya no la ocupaba; se oxidaba en el patio; necesitaba algo de dinero para las vacaciones.

Vi el aviso de la venta en una página de internet que ofrece todo de segunda mano. La foto de la bicicleta, sus características; el precio finalmente me convenció.

Tomé el teléfono y pregunté por la venta de la bicicleta. Mariana se presentó y me explicó que mucha gente llamaba a su casa manifestando interés por la compra; no podía asegurar que mis ganas fueran satisfechas; solamente llegar a su casa y pasarle el dinero garantizaría que la bicicleta fuese mía. ‘Está bien. ¿te parece si este sábado al mediodía voy a tu casa?’ ‘Listo. Mi dirección es ***. Mira, si alguien llama y viene a buscar la bicicleta, me comunico a tu casa así no haces el viaje hasta acá.’ ‘Bueno, esperemos que no pase, ja ja, gracias. Nos vemos’.

El sábado antes del mediodía voy a la estación. Por suerte el tren que sale cerca de mi casa es el medio que más me acerca a la casa de Mariana. Mientras viajo, pienso. ¿Mi intuición será probada?

Llego a la casa, toco el timbre y aparece una persona que se presenta como Mariana. Claro, yo también para ella me presento como Antonio, ¿seremos? Entro a su casa, hablamos un par de cosas nerviosas, típicas del protocolo de compra – venta. Me contó de las ventajas de vivir cerca del tren, le conté lo agradable que estaba del clima y ella me contestó sobre el precio de las lechugas. Muy interesante todo, pero ya era hora de irme.

Me acerco a la bicicleta; observo su estructura buscando algún daño; veo los óxidos, sus pedales, sus piñones, los rayos, el volante, las llantas y sus ruedas. Todo parece en su lugar; sin embargo es necesario realizar una prueba fundamental antes de llevármela: ‘Mariana, ¿le molesta si la pruebo antes de llevármela? Ahí, doy una vuelta por su calle y le digo’. Mariana me mira; entiendo todo. ¿Cómo comprar una bicicleta sin subirse a ella y pasear aunque sea una cuadra? ¿Cómo dejar que un extraño tome mi bicicleta y le permita dar un pequeño paseo por mi cuadra sin suponer que tal vez los límites de mi cuadra se encuentran más lejos que las fronteras que observo día a día?

‘Ja ja; dale, eso sí déjame tu documento’. ‘¿Mariana? Si quiere le dejo mis llaves, mi mochila, lo que quiera. Entienda que no puedo comprar una bicicleta sin haberme subido a ella.’ ‘Ja ja. Entiendo. No me dejes ni tu mochila ni tus llaves, pásame tu documento.’ Abrí los ojos y me cambié de lugar. Una mujer sola en su casa, con la computadora en el living, con una bicicleta en venta, con una transacción de por medio equivalente a US$***, quién sabe con cuántas cosas más. ¿Una mujer sola? ¿Estaría sola o habría alguien escondido/a en las habitaciones dispuesto/a a saltar como un/a león/a ante cualquier problema que surgiera por mi visita? Y en ese momento, tan rápido como este segundo, observé que sobre la silla orientada hacia la computadora que estaba en el living un bastón modelo policial estaba estratégicamente apoyado para que sólo la mano de Mariana le diera alcance en caso de quién sabe qué cosa yo pudiese hacer. ¿Robarte? ¿Golpearte? ¿Violarte?

‘Bueno, aquí tienes mi documento, ¿puedo ahora?’. ‘Claro, pasea lo que quieras, yo te espero’. Agarré la bicicleta, abrí la puerta e hice lo que dije iba a hacer: un breve paseo por la cuadra. Funciona bien pensé. Pasé donde Mariana, le dije que estaba todo bien, le pagué el dinero acordado, tomé mis cosas, nos despedimos y regresé a mi casa en tren, vigilando que nadie se acercara a mi nueva compra; pensando en llegar a la estación y pasar directamente por la bicicletería a inflar las ruedas y comprar las cadenas que me permitan amarrar mi bicicleta cada vez que la deje sola en la calle.

Igualdad de Géneros

2007-10-23T13:24:00.000-03:00

Cristina Kirchner Presidenta

PD. ¿No erai Fernández?

Algunas cosas que me contaron del once de septiembre de 1973

2007-09-10T12:07:00.000-03:00

Lo que pasó aquel día la mayoría de ustedes lo sabe. Las expresiones, las opiniones, los comentarios, los análisis, todo lo que aporta nuestra memoria. Todo es mucho, poco y todo está incompleto. ¿Qué contar entonces? Tal vez, simplemente lo que me contaron:

Fernando me contó que ese día dejó de amamantar. En su casa, a escasas cuadras de la casa de gobierno, todos los siniestros sonidos e imágenes de aquella mañana se deslizaron por cada rincón de las paredes. Nunca supo si fue la tensión de su madre o la impresión de su corta vida la que provocó este hecho. El ruido de las bombas, los disparos, los gritos, el humo y el fuego, marcaron el día en el cual dejó de tomar teta.

Macarena me contó que su padre era un viejo militante que tuvo que vivir en la clandestinidad durante un tiempo hasta que lo encontraron. Estuvo preso, incomunicado. Consiguió escapar hacia el extranjero. Europa fue el destino de su destierro y el lugar donde sus hijos nacieron y se criaron hasta el día del regreso (incluida Macarena). Otro idioma, otros amigos, otra escuela. Crecer de nuevo para toda su familia.

Rodrigo me contó que su madre escapó de su casa cuando se enteró de la noticia esa mañana. Por las calles de la ciudad corría desesperada buscando a su novio. El amor, por suerte, es sordo, ciego y mudo. Quién sabe, tal vez este sentimiento la protegió a través de las cerca de 50 cuadras que duró su desenfrenada carrera hasta que subió a un auto desconocido desde el cual le ofrecieron ayuda para llevarla a la casa de unos amigos. El encuentro entre ambos novios finalmente se produjo. Nunca se supieron muy bien los detalles de aquella reunión. Sólo con el tiempo Rodrigo se enteró que su futuro padre se demoró en llegar a un punto seguro porque estaba en su trabajo sacando y quemando cada uno de los papeles que pudiesen comprometer políticamente a algún compañero laboral. Tardó por su desesperación: por la ventana de su oficina veía como el río que cruza por la ciudad comenzaba a impregnarse de pena.

Julio me contó que su padre era militante universitario. Tuvo que huir hacia Europa del Este donde finalizó sus estudios y nacieron sus primeros hijos. Posteriormente, viajó hacia América Central donde Julio nació, se crió y vivió hasta el día del regreso junto a sus hermanos. Todos de distinta nacionalidad.

Gonzalo me contó que sus padres son médicos. Vivían y trabajaban ambos en el sur del país cuando los despertó la mañana de aquel martes. Su militancia los obligó a crear una red de protección entre todos sus conocidos: sus cargos públicos les impedían ingresar a la clandestinidad. Se cuidaron y cuidaron a mucha gente. Gonzalo recibió ese nombre en honor a un viejo compañero que no pudieron cuidar.

Patricio me contó que su padre huía de otro país cuando pasó ese día. Estaba asilado en la ciudad e insólitamente la historia volvía a repetirse. Se tuvo que esconder, incomunicarse y pedir nuevamente asilo. Huir nuevamente con su familia. Patricio tardó mucho tiempo en regresar para volver a irse y continuar su viaje reconstruyendo los asilos de su vida.

Treinta y cuatro años después de que pasaron (o comenzaron) las cosas que me contaron, todos nos conocemos. Somos amigos que nos conocimos como se conocen todos los amigos del planeta y la amistad que tenemos no empezó descubriendo coincidencias ni diferencias por nuestros pasados, ni tampoco porque nuestros padres se hayan conocido en esos tiempos. Somos felices y somos vidas que podemos contar. Sin embargo, nuestra historia, que es nuestra y de todos, no la olvidamos ni la olvidaremos nunca.

Que lo sepan todos.

Blogs

2007-09-06T17:06:00.000-03:00

Nada es tan poco serio como tener un Blog, me dijo alguien.

Puede ser, le dije yo.

Aborto de Bruja

2007-08-07T16:18:00.000-03:00

Cuando éramos chicos teníamos en el colegio un ritual entre extraño, martirizante y pseudo homosexual: el aborto de bruja. Cada vez que alguno de nosotros cumplía años, el resto de los compañeros atacaban al festejado agarrándolo de las cuatro extremidades, elevándolo del suelo, dejándolo totalmente inmovilizado y abierto como una cruz. Luego se hacían filas y por turnos, simulando continuas penetraciones, pasaba uno por uno para festejar al cumpleañero. Sumado a esto, siempre alguno las oficiaba de médico brujo y metía la mano en la entrepierna del agasajado hasta que los chillidos obligaban a detenerse en medio de un mar de risas. Aunque parezca extraño, nos divertíamos bastante haciendo este jueguito. Nunca supe por qué del nombre del ritual; es más, una buena banda de rock del colegio tenía ese nombre. Obvio, estudié en un colegio de hombres; en el más tradicional del país.
El aborto siempre nos ha llamado la atención a los hombres y siempre hemos negado su existencia a través de juegos como éste. Un niño de bien jamás permitiría que su noviecita abortara hablándole del respeto, su cuerpo y los valores familiares; un niño de bien aconsejaría a su ocasional damisela a abortar hablándole del respeto, su cuerpo y los valores familiares. Es chistoso cómo somos de felices y simples en nuestros juicios cuando tenemos la confianza existencial que del pecado social más grande de nuestras latitudes somos inocentes debido a nuestra coartada biológica: nosotros, no hacemos guaguas, sólo las ponemos. ¿Qué fácil, no?
‘Ya pues mi amor qué es tan rico’- ‘es que hoy no puedo’ - ‘bueno, no importa, otro día entonces’ - ‘ay, es que…bueno, una vez no pasa nada, ¿quién sabe? Dame besos mejor, ah, qué rico sigamos no más’. Y claro, ¿quién no vivió una situación como esta? Hacer el amor, coger, tirar, culiar, ponerla, recibirla, curtir o como usted quiera llamarlo, debe ser junto a dormir, cagar y comer una de las cosas más maravillosas de nuestra vida. Pienso que cuando un Ser Humano no está en plenas condiciones de efectuar cualquiera de estos actos, nuestra especie en conjunto está fallando en algún punto. Que no podamos culiar con absoluta tranquilidad, sin pensar en sus consecuencias, restringiendo nuestro placer previo, en y posterior a, sólo habla de que en nuestro contexto actual algo falla o viene fallando: somos inocentes y ellas culpables.
Una amiga me dijo que una de las peores cosas que puede sucederle a una mujer es abortar. ‘¿Cómo saberlo?’ – pensé – ‘si soy inocente’ – seguí pensando. Mi inocencia, nuestra hermosa inocencia masculina. Somos inocentes de tu decisión, de nuestra decisión, de tu daño psíquico, físico, laboral y sexual. El placer es nuestro y es tan nuestro que podemos divertirnos desde niños haciendo rituales jactándonos de nuestra condición de machos. El placer es nuestra inherente condición masculina. La culpabilidad es tu inherente condición femenina.
Esta situación no es justa ni en versa ni en viceversa; al fin y al cabo los reprimidos que nos entretenemos mirando cuerpos desnudos en la televisión y masturbándonos leyendo revistas ocultos en el baño somos mayormente nosotros. Somos enfermos y responsables de nuestra enfermedad. ¿Contra quién luchamos cuando pedimos igualdad de derechos o la legalización del aborto? Nada más ni nada menos que contra nosotros y nuestra reprimida forma de vivir la vida.

Hablarte mostro me interesa dos mocos
Sin embargo
Aborto legal
Educación sexual en colegios, casa, trabajo, medios y publicidad
Distribución gratuita de anticonceptivos
A culiar felices
Comiendo perdices…

continuará...

El Queso de Cabeza

2007-07-13T14:24:00.000-03:00

El queso de cabeza es algo que se come o comía en el campo. No averigüé si es que todavía la gente sigue comiendo eso.
Yo lo recuerdo porque hasta hace 15 años la ciudad no era como se la ve hoy. El campo era más grande y entraba dentro de la zona que hoy la metrópoli domina. La casa de mi abuelo está (o estaba, porque el abuelo ya no está, sin embargo la casa sigue ahí con mis parientes adentro, ¿estaba o está la casa de alguien cuando se muere y la casa sigue?) con sus cimientos escalando el cerro andino que rodea a la ciudad; hasta hace 15 años era campo, aún sus calles sin asfalto nos recuerdan esto.

Mi abuelo en esa casa que ya no sabemos si es de él o era de él dependiendo la posición que tomemos con el muerto, era un asiduo comedor de queso de cabeza. Yo, a su vez, era un esporádico visitante de aquel terruño precordillerano. Mis vacaciones, muchas, fueron una parada constante en aquel lugar. No tanto, tampoco. Tal vez un par de días por temporadas –hasta los 10 años–, lo suficiente para no olvidar aquel queso de cabeza que el padre de mi padre disfrutaba junto al té.

¿Quieres? Yo miraba esa sustancia blanquecina que se desperdigaba por el mantequillero como un pantano compacto, preso entre sus límites. ‘Agarra el cuchillo y úntale al pan, es rico’. El viejo de mi abuelo me miraba ya amenazante, sus tradiciones venían como una aplanadora encima mío (8 desayuno; 12 almuerzo; 17 once; 20 cena): ¿queri’h o no? Bueno abuelito. El pan de la panera, tostadito y rico; agarro uno, tomo el cuchillo y lo sumerjo en aquella mixtura grasienta, desconocida. Esparzo el contenido rescatado por la herramienta sobre el pan. Lo acerco a mi boca; degusto. Un chicle pastoso con sabor a grasa baila en mis papilas. La mentira: ‘Muy rico abuelito, ¿qué es?’. Una mala pregunta.

Queso de Cabeza (*la receta*)
Ponga dentro de una gran cacerola una cabeza de chancho (puede fraccionarla)
Agregue agua y condimentos a gusto (sal, pimienta, ají, cebolla, yerbas aromáticas y lo que se le dé la gana)
Súmele ¼ de botella de vinito blanco
Encienda la cocina
Deje hervir el contenido de la cacerola por un buen rato hasta que la carne esté ‘blandita’
Fíjese bien y observe que una sustancia gelatinosa ha comenzado a salir de los deliciosos trocitos de la cabecita del chanchito
Con mucho cuidado, retire esta gelatina, acomódelo en un molde, espere a que enfríe y ya estará listo su queso de cabeza
Que lo disfrute (con el pancito, con un vinito…una linda picadita).

El abuelo de la foto no es mi abuelo

Si lo ves...

2007-06-27T16:03:00.000-03:00

Iturriaga Neumann es General del ejército de Chile

Iturriaga Neumann es un delincuente; no, es mucho ofender a un delincuente

Iturriaga Neumann es un asesino; no, es mucho ofender a un asesino

Iturriaga Neumann es basura, escoria, putrefacción, asco, odio

Iturriaga Neumann fue condenado

Iturriaga Neumann se declaró en rebeldía y escapó

Iturriaga Neumann es protegido por el Estado y su brazo armado llamado 'Ejército'

Iturriaga Neumann, ¿lo buscamos?

Puré + Huevos (jueves)

2007-04-30T15:45:00.000-03:00

Tres papas
Cada una lo suficientemente pequeña para ser tomada en una mano
Cada una lo suficientemente grande para no poder cubrirla con toda esa mano

Se pelan
Se lavan
Se pican
En C – U – B – I – T – O – S

Llenas de agua una olla
Chiquita
Los CUBITOS viajan a ella

Agitando la cabeza de un fósforo

Prendes el fuego de la cocina
Arriba del ardor colocas el trasero
(De la olla)
Con el agua y los CUBITOS
Dentro

Esperar
(¿Qué hacer?)

Opciones fuera de la cocina:
Fumar
Cantar
Telefonear
Guitarrear
Radio escuchar
Jugar gata

Opciones dentro de la cocina:
Lavar lechuga y/o tomate
Lavar cuchillos
Lavar platos
Lavar
Aburrar
Sólo lavar

No esperar +
Volver
Mirar
Si el agua de la olla tiene burbujas
Pronta las papas han de estar

¡Impúlsalas hacia un colador!

Secos de aguas los CUBITOS deben quedar
Y regresan a la olla
SECA

Ponles leche
Pisa el contenido
Revuelve
Más leche
(A gusto de la propia consistencia)

(A gusto de tu propia insistencia)

Puré
Puré
Puré

En acto paralelo
Arrojar dos huevos
Al calor de una sartén

Tan amarillos han de ser
Tan jugosos para comer

Servir el puré en un plato
Bajo, playo
Agregar los huevos sobre el puré

Respirar
Comer
Ser feliz

jueves

puré

con

huevos

jueves

Lo que Amarillo ve del rock de mujer

2007-04-04T10:24:00.000-03:00

Amarillo es una especie de prima social mía.
Es parte de la familia que uno va creando.

Ella vino a la ciudad a estudiar unos años; mientras conseguía algo donde quedarse, durmió en mi casa.

Amarillo escuchaba con paciencia ardiente cada uno de los discos que componen mi estantería musical. Mi última discografía no se caracteriza por ser muy popular, por el contrario, es música rock, trata solamente de grupos nuevos, sin difusión radial y, para colmo, mayoritariamente de bandas cuyas integrantes son mujeres. Nada es casual, son parte de mis pasos que pronto se irán descubriendo.

Ella una vez me dio su impresión al respecto. Lo interesante, no una opinión exclusivamente musical. Una opinión que me dijo muchas cosas del rock hecho por mujeres; de cómo escuchamos ese tipo de música; de cómo las escuchan. Un día escuchábamos a una de estas bandas y dice: ‘estas minas deben ser todas gordas, chicas (de tamaño), de pelo corto, vestidas de negro, con pulseras y collares con puntas de plata y…’, mi risa no la dejó terminar. ‘¿Qué me dices?’ – Le digo –, ‘¿cómo te las imaginas?’. Vuelve a repetir Amarillo una descripción más o menos parecida a la primera. Yo, guardo mi perplejidad.

Otro día estábamos en casa con mi amiga Luciana y le cuento la anterior anécdota. Amarillo, que estaba presente, se despacha nuevamente su descripción. Luciana no aguanta la duda y le consulta que cómo se imagina a la cantante de otra banda de rockeras que se escuchan mucho estos días por mi casa. ‘Y… más o menos baja, con el pelo corto (negro su color, pero teñido, nos aclara), gorda, con pulseras plateadas…’. La risa de Luciana a esa altura era incontenible. Mi sorpresa, mayor.

Una maravilla lo que nos describía Amarillo. Era nada más ni nada menos la forma cómo ella se figuraba los sonidos que escuchaba de estas bandas de mujeres. Una maravilla de la percepción, vuelvo a decir. ¿Por qué? Mi masculino gusto no podía más que sorprenderse ante la descripción de alguien que por primera vez escuchaba a estas bandas. Claro, principalmente porque la idea de reproducción corporal que generaban la música de Estoy Konfundida, para el primer caso, y la cantante de OvejaS, para el segundo, era diferente a cómo ellas se ven cotidianamente. ¿Por qué Amarillo hizo estas asociaciones? ¿Qué significa el rock hecho por mujeres? (‘significa’ lo escribí en cursivas para darle la connotación de qué sentido tiene para el otro).

(Ufas. Las primeras apreciaciones claras y certeras que me permiten seguir explorando acerca del rock hecho por mujeres. Se complica el asunto, aunque son las primeras líneas tangibles de un derrotero en curso.)

‘Una chica que va al frente’. Tal cual, así, sin más ni menos palabras era la presentación que un domingo de finales de 2006 realizó el suplemento Radar del diario página 12 respecto al nuevo disco de Rosario Bléfari. ¿Por qué una mujer que hace rock ‘va al frente’? ¿Es rara por hacer esto? ¿Cómo esperamos que sean las mujeres?

‘Estamos orgullosas de tocar acá, porque nos estamos haciendo cargo de vivir de una forma diferente’. Previo en el tiempo, al asunto del párrafo previo, la baterista de OvejaS dijo esta frase durante la inauguración oficial del sitio web de Mil Rockeras. Arbitrariamente, si pudiese hacer una operación matemática entre lo que decía el diario y lo que dijo esta música, claramente el resultado literario que obtendría es: ‘sí, estas minas que hacen rock son raras’. ¿Por qué son raras?

Ufas. – ¿La primera hipótesis? – Paula Maffía una vez me dijo, ‘la diferencia está en que no es común que hayan bandas de hombres matrocinadas por mujeres; por el contrario, si es común que hayan bandas de mujeres patrocinadas por hombres’. ¿Matrocionio? Hm., a ver. Las líneas que siguen están huecas si no se observa la altura de las expresiones citadas de la rockera Paula: La exposición de una mujer en un contexto público, en sí es una cosa rara; si esta exposición, más encima, se da en un ámbito cultural donde el sentido del hombre es predominante, ¡más raro es aún! (la redacción agradece las puteadas, silbatinas y comentarios que la anterior idea haya generado en el trasfondo de los ojos lectores).
¡Puchas que son raras estas minas!

En una animada conversación electrónica que mantuve una vez con una rockera, discutíamos acerca del eje cultural que se mueve temporalmente cada vez que uno ve tocar en vivo a una banda de – o con – integrantes mujeres. ¿La segunda pata hipotética? Hm. ¿Serías capaz, tú que lees esto, de figurarte a tu madre rockeando cuando ves a una de estas bandas tocando en el escenario? Ahora bien, piensa que tienes o que vas a tener una hija. A ella, ¿te la imaginarías haciendo rock cuando ves tocar a estas músicas? (otra vez, se agradecen las puteadas).
El rock hecho por mujeres, ¡mueve!

Oye Amarillo. ¿Y qué me dices de Guadalupe? (bajista de Cruel Nocturna, a quien mi prima conoce personalmente). ‘No po’h, si ella es bonita. A ella la conozco’.

Representaciones o figuraciones. Creo que por ahí viene esta mano.

Próximamente, nuevas entregas.

Los nombres de las personajes – no músicas – utilizados en esta historia, así como las circunstancias cuasi descritas, han sido modificados para resguardar la identidad y privacidad de las verdaderas protagonistas. Cualquier semejanza con la realidad es mera coincidencia. Y si no te gusta, cámbiales los nombres de nuevo e invéntate otra historia más linda. Atentamente, la redacción.

Que los jóvenes sean como los Hnos. Vergara Toledo

2007-03-30T12:32:00.000-03:00

"...Ahora en estos momentos, en mi corazón hay una gran amargura y un profundo dolor, pues uno se da cuenta que el Pueblo no está preparado para recibir el amor y la confianza del militante, del hombre revolucionario. Porque el hombre, la mujer, el joven revolucionario no tienen espacios en esta sociedad, porque no se puede demostrar el amor en plenitud, porque estamos limitados a dar solamente una pequeña parte de nuestro amor y todo lo demás tan puro y sincero, lo tenemos que volcar en la lucha popular..." (Rafael Vergara Toledo)

El 29 de marzo de 1985, en la comuna de Estación Central, Santiago de Chile, dos hermanos son asesinados por policías de Carabineros. Rafael Vergara Toledo y Eduardo Vergara Toledo, de 18 y 20 años, respectivamente.

La prensa oficial sostuvo que se trató del ‘abatimiento de dos delincuentes comunes’ que de forma previa habían asaltado un kiosco en una zona próxima. Se intentó sostener que en la detención habría habido un enfrentamiento con ellos por lo que, incluso, algunos de los policías resultaron heridos.

La prensa oficial se equivoca siempre por ser parte de una estructura mayor que es necesaria sostener. La prensa oficial, miente.

Los hermanos Vergara Toledo fueron asesinados por los policías. Fueron identificados por tareas previas de inteligencia. Ellos eran militantes del MIR (Movimiento de Izquierda Revolucionaria) y realizaban una labor destacada en las zonas periféricas de la ciudad. Para el régimen de la época eran enemigos que debían ser eliminados. Su asesinato fue eso, una eliminación. Caminaban juntos por su barrio, cerca de las 19 horas de ese día, cuando fueron emboscados y acribillados. Sus cuerpos idos, se recuerdo vivo.

Desde ese día los hermanos Vergara Toledo se transformaron en leyenda y motivo de admiración para muchos jóvenes chilenos que veían en sus figuras una forma de actuar ejemplar, diferente a cómo nuestros modelos los definen como jóvenes: dependientes y obedientes.

Desde ese día, cada 29 de marzo, se conmemora en Chile el día del ‘Joven Combatiente’, día de reflexión en el cual se recuerda el pensamiento y la obra de los hermanos Vergara Toledo. Cada 29 de marzo, en la ciudad de Santiago principalmente, se producen enfrentamientos entre militantes que recuerdan esta fecha y la policía de Carabineros en sectores emblemáticos de la capital: Villa Francia (lugar del crimen), zonas periféricas y en facultades de las universidades de Chile, de Santiago, Tecnológica Metropolitana y de Ciencias de la Educación, centralmente.

Este año, la prensa oficial generó un clima de extrema tensión ante esta fecha. Nunca, desde el día del crimen, se dejó de conmemorar este hecho, sin embargo, este año el ejecutivo se encargó de transformar esto en un suceso de amplio conocimiento público y lo vinculó a las demandas por el nuevo sistema de transportes metropolitano (TRANSANTIAGO), las movilizaciones estudiantiles y al descontento general que vive la población por este primer año de gobierno de Michelle Bachellet. Raro.

El día de ayer, los transportistas llamaron a paro de choferes del transporte público ante los peligros inminentes que las movilizaciones traerían aparejadas. El gobierno envió a las calles a 5.000 policías de Carabineros, se suspendieron clases, el partido de Copa Libertadores entre Colo Colo y Caracas fue postergado, fueron allanadas facultades durante la madrugada, la jornada laboral fue irregular y en todo el país sólo se habló de esto: El día del Joven Combatiente y la violencia en ciernes que traería aparejado.

El centro de Santiago fue el escenario escogido para llevar a cabo las movilizaciones (situación inédita en otros años) y sucedió que hubo grandes grupos de jóvenes que marcharon con sus consignas, se enfrentaron por horas con los Carabineros, fueron golpeados, detenidos y maltratados. Jóvenes en su mayoría que no superaban los 18 años (de acuerdo a cifras oficiales representan cerca del 90% del total de detenidos). Una ciudad en caos por culpa de un clima creado por el gobierno. Todos sabíamos cuándo y qué hacer el día del Joven Combatiente; no todos, por qué y quiénes se conmemora. La violencia mediática gubernamental tiene estos efectos, vacía de contenidos la acción. 819 detenidos fue el total del país. Y cada día que pasa, la represión se justifica cada vez más.

Ahora leemos que los padres de los menores detenidos serán demandados civilmente por las autoridades de la ciudad. Es una mala noticia para los padres, sin lugar a dudas, pero por suerte la Intendenta de la Ciudad, Adriana del Piano, reprende a los jóvenes y, como buena madre, los amenaza con el argumento que a partir de una fecha próxima regirá la Ley de Responsabilidad Penal Juvenil por lo cual ellos mismos deberán asumir sus responsabilidades en situaciones como las vividas ayer. Es nuestra forma de educar, ¿para qué fomentar jornadas de reflexión sobre esta fecha en las escuelas si es más efectivo y sencillo provocar a los jóvenes y luego reprimirlos en la calle? (Desde estas líneas sólo les puedo decir a las autoridades encargadas de los destinos de nuestros niños que por suerte estos jóvenes que ustedes persiguen, serán los que el día de mañana regirán los destinos de Chile mientras ustedes estén pudriéndose bajo tierra).

Niños y jóvenes que no son educados social ni reflexivamente en pos de un proyecto propio, que sólo cuentan con su cuerpo para hacer frente a las inequidades que observan a diario y que sus adultos no enfrentan.

Niños valientes, despegados de nuestros miedos a la represión dictatorial, que se sublevan, y que requieren de nuestra comprensión para de algún modo transmitirles que una palabra bien lanzada genera más daño que cualquier bala de la policía.

Nada más para decir. Pienso eso sí, que ahora que en todo Chile se conocen los efectos de la violencia callejera, los jóvenes combatientes serán vistos cada vez más como ‘delincuentes comunes’, sí, como fueron vistos por la prensa oficial los hermanos Vergara Toledo después de su asesinato, ¡Muy bien Michelle!, te felicito…

Concepto de banda: no sé de Ramones ni de Arturos

2007-03-27T13:52:00.000-03:00

Los Ramones son una banda a la cual, sin lugar a dudas, no le dediqué tanto tiempo en mi vida. No identifico su discografía básicamente (argumentación relevante, a mi criterio, para diferenciar a las personas entre ‘me gusta esta banda’ y ‘sé de esta banda’). Claro que los puedo ubicar en una línea temporal, saber el nombre de sus integrantes, su ciudad de origen, su año de separación; tal vez sé más cosas de ellos que el común de los mortales y, quién sabe, más de alguien debe sentir envidia de mi acervo ramonero ('ramonero', dícese del adicto a los Ramones)o no debe entender cómo digo que no son los Ramones precisamente ‘la banda’ de la cual podría dar una opinión o saber ‘algo’ un poco más interesante que poder cantar en la ducha ‘Ai huana bi cedeitit’ (viva mi inglés).
Escribo argumentando desde un lugar que no es el mío para introducirlos en un espacio que tampoco lo es, pero que domina mi atención creativa.

Arturo Vega fue el cerebro estético de Los Ramones (entre otras cosas, diseñó su logo). ¿Sabías que cuando ellos subían al escenario para tocar ya tenían claro cómo comportarse? Los Ramones: su ropa, su estilo; lo que veíamos de ellos, todo, era pensado como un producto. No pienses en la idea de producto de intercambio mercantil, piensa en un producto de intercambio integral, donde juegan la música, la plástica, la actuación, el sonido, la imagen, el vestuario, la literatura y el diseño. Arturo Vega, junto a los músicos, pensó cada uno de estos aspectos para entregarlos como un todo. Él, junto a la banda, crearon un concepto artístico: Los Ramones. Nosotros desde nuestro lugar y ellos desde su posición ofreciéndonos esto. Una maravilla.

Una banda de música no tiene que ser pensada de forma exclusiva como la intención manifiesta que nos muestran los sonidos que de sus instrumentos escapan. Nosotros, de forma inherente (¿e inconsciente?), captamos de una banda su cadencia musical como la principal razón de su existencia. Si algo que escuchamos de un grupo no nos gusta, listo, terminamos nuestro gusto por ese grupo. Algo normal, a todos nos pasa. Sin embargo, hay veces que lo que escuchamos de una banda no es necesariamente el final del desarrollo artístico de un colectivo, sino por el contrario, corresponde sólo a una parte del concepto global que un determinado grupo de personas se encuentra desarrollando.
Debe ser un trabajo inmenso conseguir generar un concepto; lograr desarrollar una forma de arte integral a partir de una manifestación particular; colgarse de una rama del arte para crear sin límites estéticos, sin límites corporales. Amor y pasión, sólo eso.
¿Sabes? Ningún disco de Los Ramones hay en mi casa. Sí tengo una vieja revista que leí un día en el baño y me contó lo de Arturo Vega y ellos. Un concepto, una banda.
Ey, oh, Let’s go!!
¿Viste que no soy ramonero?

El loco mundo del Adulto Equivalente

2007-03-23T12:03:00.000-03:00

El adulto equivalente (AE) es la unidad con la cual se calculan tanto la línea de indigencia como la línea de pobreza en Argentina. Imagino que unidades análogas serán utilizadas por los Institutos de Estadística de cada país.
El AE es una unidad de medida creada de la conjunción de conceptos nutricionales y económicos. Esta unidad es equivalente a un hombre de entre 30 a 59 años, de actividad moderada y con un gasto energético diario de 2.700 calorías. Básicamente, el Instituto Nacional de Estadísticas (INDEC), en combinación con otros organismos ad hoc, suponen que un hombre común y corriente (localizado en cualquier punto de Argentina) que se encuentra en ese intervalo de edad debiese consumir por día esa cantidad de calorías.
Este hombre común y corriente, entre 30 a 59 años, es el Adulto Equivalente y, una vez que fue definido, se le asigna un valor como indicador y ese valor es 1. Lo interesante de esta unidad, es que al igual que como uno equipara ansioso su fecha de nacimiento con el horóscopo chino para saber de qué signo es, por ejemplo, uno, yo, tú, cualquiera en verdad, puede disfrutar comprobando cuánto de adulto equivalente posee ya que existe una tabla de simetrías dependiendo de la edad y el sexo que tengas. Así, te cuento que una mujer de 12 años es 0,73 AE y que un respetable señor de más de 60 años es 0,82 AE. Muy loco, ¿no?
Bueno. ¿Y para qué sirve saber cuánto de AE tenemos? El punto en cuestión es que mediante este indicador se calcula la Canasta Básica de Alimentos (CBA) y, a través de ella, la Canasta Básica Total (CBT), unidades de medidas que permiten determinar el costo de vida mensual en el país.

El criterio nutricional del que te hablaba más arriba permite diseñar una dieta balanceada para tu AE respectivo y sobre esa cantidad de calorías que requerirías se establecen una serie de alimentos que permitirían que cumplas tu meta diaria (yipi!!). Como ya estarás sospechando, a cada uno de esos alimentos el INDEC les calcula un precio en base a la inflación mensual, informes en terreno, acuerdos Estado – Empresarios y otras cosas que no sé. La suma total del valor de estos alimentos que te permitirían sobrevivir mensualmente de acuerdo a tu AE es lo que se denomina Canasta Básica de Alimentos.
Ahora bien. Una vez que sabes lo que costaría tu propia CBA debes factorizar su valor por un coeficiente llamado Inversa de Engel (si lo intentara explicar, sería más mentiroso de lo que soy) y el resultado de esta operación te dará un valor que se llama Canasta Básica Total y equivale a la CBA + bienes y servicios no alimentarios.
¿Y? Calma, calma. Vamos a llegar a un lugar. Te explico. Si tu salario no alcanza para cubrir tu correspondiente CBA vas a ser declarado indigente. Si tus ingresos mensuales no te permiten dar cuenta de la CBT el Estado dirá que eres pobre. A su vez, de las consiguientes equivalencias se estima el costo de vida mensual para una familia tipo (matrimonio feliz + niño malcriado de cinco + niña caprichosa de 8). ¿Se entendió? Como ves, este chiquillo del Adulto Equivalente es una locura viviente y nos conduce a más lugares que los caminos incaicos. Felicidades en tu lectura y a ver qué AE tienes.

Oportunidad única: ¿Quieres saber cuánto de AE tienes? ¿y cuánto te sale este mes? Sólo haz clic acá X

La mano de Narváez

2007-03-21T13:23:00.000-03:00

Quien está en la foto de arriba es Omar Narváez. Campeón de la Organización Mundial de Boxeo en la categoría mosca. Argentino, nacido hace 31 años en la Provincia de Chubut.
La imagen que estás viendo corresponde a su última defensa del título mundial, hace dos semanas en Cannes. Él está de pie, esquivando un golpe, observando cómo su oponente, el francés Brahim Asloum, fracasa en el intento de golpearle.
Él ganó ese combate, por puntos, sin noquear, aunque dando una clase íntegra del arte de la defensa. Los jueces de forma unánime aprobaron su desempeño aquella noche, consolidándolo por décima vez como el campeón Mundial en su categoría.
Narváez es un boxeador que proviene del amateurismo, es decir, comenzó a boxear con las reglas a las que adhiere el Comité Olímpico Internacional. Su escuela es esa, donde no se pelea por dinero, sino por el mérito de conseguir logros que llamamos deportivos. Tal vez de ahí, de ese aprendizaje, provenga su habilidad para esquivar golpes. Sus piernas y su abdomen son veloces para escaparles a las amenazas.
Golpea Narváez eso sí, como todo boxeador, aunque sabe que sin golpear también se puede ganar. ¿Sabes por qué?, porque hoy en día su principal arma de ataque, su mano izquierda, está rota. Y lo bello de esta foto es que sin su izquierda, Narváez observa de pie cómo su contrincante se va al suelo queriendo golpearle. Él, sabe esquivar los golpes.

2007-03-20T13:16:00.000-03:00

"La mañana trina sobre los tejados de las casas y el hombre lúgubre: yo; cantan los pájaros, cantan las vías públicas, cantan las suegras, las tabernas, los juzgados, las iglesias, y cantan las escuelas encantadoras...de repente todo se vuelve, todo se vuelve malo, estúpido, malo, y la imbecilidad de la vida humana emerge, emerge incontestable...
¿qué sucede?...¿qué sucede? -nada: han pasado unos militares, han pasado".

Pablo de Rokha.

2007-03-19T17:39:00.000-03:00

Nunca pensé que iba a entrar. Aquí estoy; buenas tardes para este lunes al final del verano. Nunca pensé que iba a entrar. Aquí estoy, entrando.